Já que deixaram cair a net, fiquemo-nos pelo sexo.

Sexo mesmo, Senhor Visconde, não são histórias de príncipes desencatados ( homens perfeitos?!), Gatas Borralheiras (lorpas que vos realizam sonhos?...), Women in Red (compras em Nova York e férias em Chamonix ?) e essas coisas todas dignas de um Shrek IV.
Sexo, Senhor Visconde. Duas semanas sem sexo. Assim, tal e qual.
Pareceu-me, mas nem acredito nos meus olhos, que o vi escrever qualquer coisa como Nunca, mas nem vou confirmar, que prefiro sempre embalar-me na doce ilusão dos enganos. É que este Nunca, a ter sido escrito, não augurava nada de bom, ó Visconde.
Passando de largo o básismo de implicar que a vida começa no primeiro rebolanço, inda assim o Nunca me parece excessivo, mas cada um fica com as suas afirmações categóricas, ou alegóricas, que nem sei já que escrevo. Nunca, Visconde?
Pois eu, que sou muito céptica nestas coisas, achei por bem fazer umas contas de cabeça, testar umas hipóteses, provar umas teses, tirar umas ilacções, usar o tal saber de experiência feito.
Eu caro amigo, eu, que sou eu, e de freira tenho pouco, posso já dizer-lhe que nem foram duas semanas, foram dois anos e mais uns pózes. Porquê? Porque estamos a falar de sexo, Visconde, e nós, as tais que não acreditam em homens perfeitos, não precisamos de compras em Nova York para sabermos o que é um orgasmo, e entre ter que os fingir ou passar sem eles, garanto que escolhemos a segunda opção.
Sabe, às vezes sinto um certo dó pelo homem erectus, que em milhões de anos de evolução ainda não conseguiu perceber a diferença entre a qualidade e a quantidade, e se enfrasca em vinho carrascão achando que o alcool é sempre o mesmo. Falo (termo certo num post destes) por mim, mas penso, sem medo de errar, que poderei fazer de muitas outras as minhas palavras. Não imagina, Visconde, as vezes que nós, mulheres, nos embrulhamos no manto das púdicas para não termos de informar o garanhão de serviço que de serviço tem pouco. Muito, mas muito pouquito mesmo. Mas que quer, temos este instinto maternal que nos impede de causar grandes danos a criaturas indefesas, e lá vamos pondo o nosso ar de absolutamente maravilhadas enquanto contamos as manchas do tecto e pensamos, com os botões que na altura não temos, que não lhes podemos fazer a desfeita de dar duas palmadinhas nas costas e informar, lacónicamente, que podem antes dedicar-se à nobre arte de arranjar sapatos, que sapateiro por sapateiro...
O Visconde, homem de jardins requintados, já reparou seguramente nos pavões machos com a sua rica e colorida plumagem e nas pavoas, pássaros monocromáticos e discretos. Acha que as plumas são para atrair as fêmeas? Está enganado, são para afastar os outros machos. A basófia masculina, a treta das quatro seguidas, é para a rodada de amigos, para afastar a concorrência crédula que se intimida com essas coisas porque sabe a miséria que tem, porque as fêmeas já não vão nessas cantigas. É que sabe, Visconde, quem conhece os homens somos nós, as mulheres, e posso garantir-lhe que a cauda emproada e a pena levantada não são garantia de coisa nenhuma, antes pelo contrário. A natureza, sábia mãe, compensa com folclore a falta de hard core, e qualquer mulher sabe que os caladinhos são os mais perigosos.
Quer um desafio? Assim, às escuras, era capaz de apostar o que não tenho que a grande maioria das mulheres deste blog apresenta um curriculo muito mais composto que os machos das duas semanas sem é que nem pensar... Tirando o Santo, mas esse é dos tais caladitos e, como já disse, por esses não me atrevo a pôr as mãos no fogo.
E tenho dito, que o jantar já foi há muito.