As minhas hormonas são terrivelmente aborrecidas.

Ontem, nos posts ali de baixo, discutiu-se a questão do virtual, da imagem que pode alegrar os olhinhos mas que não passa disso - uma imagem que dificilmente provocará sentires semelhantes aos que a realidade daria.
Hoje, ao pôr esta fotografia aqui ao lado, estou em condições de vos dizer que mesmo o virtual pode despertar em mim todas as sensações do real ou, pelo menos, quase todas. Imagem ou não sou simplesmente incapaz de lhe tocar e mesmo o clic do rato é feito em cima da folha e nunca em cima da bicha.
Ontem dei por mim a olhar para as fotografias de tantos homens, alguns supostamente bonitos, e sexy, e desejáveis, sem conseguir sentir nada mais para além de um sim, está bem, é engraçadinho.
E googlei sem fim à procura da tal fotografia, do tal espécime masculino que me provocasse qualquer coisa mais que não fosse um insípido é giro, é feio. Pensei que tivesse alguma dificuldade em olhar para uma imagem e sentir para além dela, achei que toda a minha serenidade se devia a não ter na minha frente carne e osso e cheiros, mas pixels num monitor.
Nada disso, que imagem ou não há coisas que mexem comigo e esta aranha, aqui ao lado, feita de pontos de luz, causa-me quase tanto horror como se estivesse a mexer as patas peludas em cima da minha secretária e serei, sempre, incapaz de lhe tocar. Olho para ela e gelo como costumo gelar, reteso músculos, transpiro ligeiramente, morro de medo e preparo-me para ter de fugir e gritar e entrar em pânico se ela se mexer, que elas mexem-se todas e esta, lá por parecer que fica quieta, não deve ser diferente.
Será a minha capacidade de repulsa mais forte que o meu desejo ou tenho é certezas na vida e uma delas é que tenho pavor de aranhas, estejam elas onde estiverem e sejam elas como forem? Sim, esta certeza tenho, mas também tenho outra. Tenho também a certeza que a minha líbido, a minha capacidade de me sentir atraída pelo sexo oposto, ou pelo meu, ou pelo que seja, não reage a uma imagem, não reage a um corpo, virtual ou não, que não seja aquele que quero e gosto e desejo. E esse, o escolhido, pode estar aqui ao meu lado ou no ecrã do computador, que o meu desejo pode variar na intensidade mas não varia na qualidade - quero-o e pronto.
Bastante limitativo, sem dúvida, mas glândulas são glândulas, hormonas são hormonas e vontades são vontades. Não mando no meu corpo quando de impulsos destes se trata e se não consigo explicar a mim mesma que este monstro aqui não passa de uma imagem inócua e não preciso de estar arrepiada, também não consigo sentir os pêlos da nuca levantados só porque o Banderas está a olhar para mim de lado. Fosse outra a fotografia, fosse aquela que não posso pôr aqui, e a história seria outra.
Visceralmente monogâmica, o que é tremendamente aborrecido nesta altura de calores e corpos bronzeados.
Mas também tenho uma boa notícia para os gajos em geral - não, vocês não são todos feinhos, eu é que tenho os meus sensores calibrados para traços que são únicos, são aqueles, são os meus e não são, de certeza, os vossos, porque são os dele. E de mais nenhum, chame-se ele De Caprio, Clooney, Banderas ou outro nome qualquer e seja ele uma imagem ou um homem de pêlos no peito caminhando nu pela minha sala com uma chávena de café fumegante na mão. Não seja ele aquele e talvez a minha única reacção, para além do instintivo tirar de medidas, será perguntar se o café já tem açúcar.