Quando o prato arrefece

E eis que entras em campo, assim do nada. Isto é uma partida de futebol e estás fardado de jogador de golf. Entras no campo com sorriso de vencedor mas ninguém sabe quem tu és. Nem querem saber. Aproximas-te das meninas da claque à espera de aprovação mas mais perto te chegas, mais elas se afastam. És tão mais giro ao longe. E andas à nora, a marcar golos só porque é suposto marcar golo. Marcas na tua baliza mas não te importas, importa é marcar e marcas. Não sabes as regras do jogo mas marcas. Seja lá o que for, tu marcas.
E o jogo continua e tu corres (é na direcção contrária, ó tosco) acenas para o público e nem reparaste que é intervalo... estão a olhar para os comerciais. Sem stress. Tu vais conseguir.

Juntas-te aos bons e eles nem te conseguem ver. Mesmo aos pulinhos, tu não chegas lá.
No dia seguinte entras em campo com o fato de mergulho. Ainda não entendeste que isto é outro jogo. Andas ali, a correr com as barbatanas [andas para trás?] de máscara na cara e corres aos tropeções. Importante é a ilusão. Ninguém te vê, toda a gente repara em ti. É esse o objectivo, e tentas marcar golo... cada vez mais difícil.

E no outro dia entras de jogador de cricket. Cavalo montado, branco, a dar a ilusão do príncipe encantado, e corres... ou melhor, pedes ao cavalo para correr, que isto ta mau.. ninguém topa o plágio mas andas cansado. Correr assim cansa.

E vais descendo de divisão, de estatuto, e já ninguém acredita em ti e és conhecido [reconhecido] como o gajo que marca golos na sua própria baliza e não vão a jogo... já não vão a jogo.

Não tinhas reparado na tua claque constituída por uma menina que tinha em seu poder o equipamento certo. As tácticas, os truques. Ela levanta-se cabisbaixa, vira-te as costas e vai se embora. Tudo é melhor do que ver a decadência. Vai para casa e vê a "liga dos últimos". Bem mais giro, bem mais interessante.

M