Terrores Masculinos - Parte I (ou de como macho que se preze não pode ver um sofá e uma mantinha)

Tal como os gauleses da aldeia do Astérix gajo que é gajo não tem medo de nada. Excepto que o céu lhe caia em cima da cabeça.

O gole de cerveja e o acender do cigarro do bom marialva são pequenos atrasares de tempo que lhe permitem, antes de piscar o olho, arrevezar um sorriso e voltar a arrotar na mesa do café é tal e qual a marisa cruz e faz tudo o que quero, tudo mesmo!, controlar a miufa que os outros descubram que não é como eles.
Afinal, gajo que é gajo tem mais boazonas no curriculum que cabelos na cabeça. Já todos sabem que teve três irmãs suecas - trigémeas, 18 anos e mamas grandes - perdidas por ele, uma morena de capa de revista e marido director geral, a Nocas lá da repartição que anda tão maluquinha que até paga a suite (é sempre suite!) e mulher dele tem de ser mamalhuda, ter um rabo de parar eléctricos, perna que nunca mais acaba, e ser burra que nem uma porta, que mulher quer-se é assim, boa e burra. Não esqueçamos também que fica em coma profundo se deixa de dar as duas quecas diárias e que nunca, mas nunca mesmo, se lhe falhou o zezinho, que gajo que é gajo não tem dessas distracções e está sempre pronto para mais um risco na travesseira da cama.

A gaita é que nunca se sabe quando é que o céu pode cair e gajo não passa as noites em branco por causa da ruiva da papelaria, mas por causa dos outros gajos - e se eles descobrem?

É o segredo mais bem guardado pelos homens, mas não é preciso ser uma génia para perceber. Só mesmo um outro homem não consegue descobrir, que vive na ilusão de que é assim mesmo que o mundo gira, mas mulher que se preze já os topou há muito.

Gajo que é gajo não quer gaja, quer é que tomem conta dele. Qualquer história de gajos está mais inflaccionada que orçamento de obra pública e a grande emoção da vida deles foi, quando ainda usavam bibe, terem entrado na casa de banho enquanto a prima Julinha, dezasseis peludos anos, tomava duche. Vivem a olhar para os calendários da Pirelli e a sonhar com uma Maria qualquer que os encoste à parede e lhes diga que não têm juízo nenhum. Querem mulher que lhes encontre o corta-unhas, lhes garanta que só não foram promovidos por inveja, faça arroz doce quase quase como a mãe, lhes controle o dinheiro e lhes jure, a pés juntos, que não vão morrer com aquela dôr de estõmago e que com uma Rennie isso passa.
Gajo quer que o deixem dormir, que o mal é sono, que lhe apertem os ossos num torniquete se chegou tarde, mas que o deixem sair no dia a seguir e façam de conta que nem percebem, e que nunca, mas nunca, a mulher diga aos amigos que ganha mais que ele, que o pai dela não é rico e foi por isso que ele casou, e que, apesar de benfiquista ferrenho, salta de emoção na cadeira quando o Porto marca um golo ao Manchester.

Gajo que é gajo morre de medo que a pandilha o descubra, mas ainda não é hoje que o céu lhe vai cair em cima, que a mulher dele pode ter buço e pêlo na perna, mas é a melhor de todas a vestir-lhe a capa de super-homem.

O nosso problema de mulheres é que sabemos que para ter juizo já chegamos nós e gostamos é dos outros, dos que não existem da porta de casa para dentro. O que nós queremos é um gajo que não seja gajo!