Na rua da verdade crua

Subo a íngreme ladeira das expectativas exageradas, ofegante, só pelo prazer de me guindar ao ponto mais elevado de onde poderei saltar depois.
Passo a passo, a ver se não tropeço num engulho para não acordar com o barulho da minha imaginação ressabiada que cultiva a ambição desmedida neste sonho impossível de concretizar.
O som de um cavaleiro de bronze tombado do pedestal, estendido ao comprido no sopé da sua escalada viciosa pelo ciclo descrito em prosa.
Pela vida que nos estatela no meio das palavras que não conseguimos amordaçar. A poesia que paira no ar rarefeito que transforma o meu peito na cratera agitada de um vulcão acabado de despertar de um son(h)o profundo.

E toda a esperança do mundo expelida de uma vez sobre o alpinista que a lava desfez em lágrimas evaporadas depois. As nuvens que cobrem os sóis deste planeta distante onde sopra um vento levante que arrasta as cinzas deixadas pela explosão, as sobras de outra desilusão acordada pela manhã.
Desço da cama onde a vida sonhada é uma amálgama alucinada de referências e de impressões. Um pequeno almoço de ilusões depois do duche com um balde de água fria e a porta de saída rumo à entrada para o elevador que transporta o amor para o piso mais alto como pode conduzi-lo à cave ou ao rés do chão.

O sol verdadeiro que não ilumina o mundo inteiro ao mesmo tempo, entretido no jogo do gato e do rato com a noite que acaba sempre por lhe escapar.

Um novo dia a começar na rua da verdade crua, paralela à avenida da fé.