Tudo o que você queria saber sobre a entrevista do Visconde para as televisões, a propósito de um genial post escrito no Cabra

Eu nem queria falar nisto, de cada vez que me lembro até se me dá uns arrepios, coisas dos nervos, mas a Teresa pediu que eu falasse aqui do assunto e eu, em a Teresa me pedindo, transformo-me num homem-objecto, faço aquele número inicial de resistência heroica, mas depois a Teresa faz-me sempre uma proposta irrecusável e eu acabo sempre por ceder.

Maneiras que a coisa se proporcionou da seguinte forma: ao mail do"Cabra" (ao qual eu não tenho acesso, sou o parente pobre deste blog, tanto que eu me esforço por ser da casa mas depois nem me deixam colocar a mãozinha no blog ou administrar por um dia, nada, nem o telemóvel do Shark me facultam), ao mail do "Cabra", dizia eu, chegou uma proposta de entrevista para um programa de largo espectro de audiência da RTP1. Eu deva ter logo desconfiado, a missiva começava por Caro "Visconde de Vila do Conde", assim mesmo, Visconde de Vila do Conde entre aspas, logo a achincalhar uma pessoa, nem quero que me lembre, li aquilo, um nome de família tão antigo assim menosprezado, entre aspas, e percebi logo que aquilo não era coisa boa.

Era então uma jovem e bastante apresentável jovem que pretendia os meus serviços para gravar a minha opinião e passá-la em horário nobre. Resisti heroicamente dizendo que talvez fosse melhor consultar outros versados no tema, que o meu tempo já lá ía, que agora eu estava já retirado do mercado, mas a jovem moça, doce como só elas sabem ser, dizia que não, que era a mim que me queriam ouvir, que o share da RTP1 precisava da minha palavra sábia e avisada, que já tinham protocolos com quase todas as televisões do mundo.

Quase acedi, confesso. Gosto de ser agradável às pessoas, sei que uma palavra minha pode mostrar o caminho são a gerações inteiras de pecadoras, sei que um afago meu tranquiliza a mais agitada das águas, sei que sou uma espécie de Homem-Bimbi (tudo me sai bem...). Quase acedi. Quase (pequena pausa para ir buscar os sais). A verdade é que a jovem jornalista queria a minha opinião sobre uma mulher em especial. Não era a Scarlett. Não era a Soraia. Não era a Michelle. Não era sequer a Micéu, a mamalhuda do piso 12.

Queriam que eu opinasse (oh afronta...) sobre a mãe do Cristiano Ronaldo. Obviamente, recusei. Jamais admitirei publicamente a minha própria decadência...