Chamou, caro Shark?...

A verdade é que não sei o que fazer. E quando não sei o que fazer, peço ajuda. Mas pedir ajuda a quem, logo eu que não tenho amigos no Facebook nem no MSN? No Cabra? Hummm..., é uma boa hipótese, mas o risco é grande. Dos da casa, só posso esperar um conselho são do Shark. As meninas inibem-me, principalmente a Teresa. Tenho como certo que, se lhes pergunto a opinião, elas vão falar da relva lá atrás, das olheiras que denunciam a má vida que tenho levado nos últimos meses, vão falar de tudo menos do que eu quero saber. Restam-me os comentadores do Cabra, são bons comentadores, sérios, incisivos, com opinião. Arrisco então.

O problema é o cabelo. Não tenho tido tempo para cortar o cabelo. À hora que eu posso, algures entre as seis e as sete da manhã ou então a partir das duas da manhã, o meu fiel Jean-Pierre não está disponível para o corte do costume. E ele, o cabelo, cresceu até às proporções inimagináveis que anexo. E eu, pobre de mim, estou aqui desamparado, sem saber que fazer.

Por um lado os outros tipos importantes da empresa onde trabalho olham-me de lado, desaprovadores. É certo que tenho metade da idade deles e acompanha-me a minha lendária condição de excêntrico, mas a verdade é que começo a ficar transtornado com as conversas interrompidas quando me aproximo, com os acenares de cabeça, desolados.

Por outro lado, este corte tem a aprovação de mais de noventa por cento do meu público-alvo. É certo que a série de suspiros quando me aproximo também me incomoda, mas, ainda assim, confesso que me dá algum estímulo detectar-lhes os suores e verificar que todas elas têm aquela reacção típica que eu chamaria "ar condicionado a oito graus Celsius", quando me vislumbram.

Não sei que faça. Acho que vou cortar. Ou então, não.