É que lembro-me de cada coisa...

Que um dia tenha chegado a casa e encontrado todas, mas todas, as minhas camisas, excepto as que estavam realmente sujas, que a rapariga era esperta, a enxugar penduradas em tudo o que era possível arranjar para prender uma cruzeta, eu ainda percebo. Tinha acabado de chegar a Lisboa e a minha empregada percebeu mal um bilhete bem explícito que lhe deixei - lave à mão as camisas que estão no roupeiro.
Pronto, está bem, depois do primeiro susto, todas as minhas camisas impróprias para consumo porque ou escorriam água ou estavam sujas, lá percebi que roupeiro era, pelos vistos, o armário do quarto e não, como é lógico, aquele cesto alto onde se põe a roupa suja. Que ela me tenha deixado um outro bilhete a dizer o resto ficou na bacia que não tinha mais cabides, já é um pouco mais estranho. Cabides, minha senhora, são aquelas armações em madeira que se usavam e pareciam um homem sem cabeça onde se penduravam os fatos. Nos armários, ou guarda-vestidos, ou guarda-roupa, usam-se cruzetas, percebido? Cruzetas!
Quando finalmente saí daquela terra estranha já não precisava de dicionário para me fazer entender, que consegui apanhar-lhes as manhas, mas ainda hoje voltei a pensar como no Sul as pessoas são como os romanos do Astérix - doidas! completamente doidas.
E que se passou hoje? Pés frios, só isso.
Tinha as botas molhadas e os pés frios e assim que cheguei a casa tratei de calçar umas sapatilhas. Enquanto torcia o pé e fazia todos os movimentos normais para as enfiar sem lhes desapertar os cordões, técnica, muita técnica, lembrei-me de um sulista (costumo lembrar-me desse sulista várias vezes por dia e não só quando calço sapatilhas, mas isso agora não interessa aqui para nada), a explicar-me porque nunca, mas nunca, se apertam os cordões dos ténis. Ténis! Ténis?
Caramba, até já lhes perdoei a história dos pêros, que percebi que é inútil perder tempo a explicar que pêro só se for o pêro malapo, e a esses nunca eles lhes puseram os olhinhos em cima, que na loja lá da rua vendem maçãs e é com sorte, mas ténis? Ténis, senhores? É que está-se mesmo a ver o Usain Bolt ou o Nelson Évora a correr com ... ténis!
Como diria a minha nortenha preferida - óbalhamedeus!

(lembrei-me agora de um pormenor que é fundamental. O Antigo Testamento deve ter sido escrito por um gajo de Lisboa e depois traduzido por uma pessoa normal que, como todas as pessoas normais, cometeu um erro. Onde se dizia que Eva deu um pero a Adão por causa da mania dele que vivia no paraíso e não querer fazer nenhum, era mesmo isso que se queria dizer e não devia ter sido traduzido por maçã. Está errado, mas este pequeno erro alterou toda a recente história da humanidade, que estivesse a Bíblia com a frase certa e outra galinha teria cantado...)