Porto-Dakar

Não é bem Dakar, mas é quase no deserto.
Dez horas depois de sair do Porto estou em casa, mas foi difícil, muito difícil.
A pilota era boa, apesar do sotaque, que se eu dizia Paços Brandão ela teimava , e teima, que é Paços Brandôn (não consigo, ela diz que tenho sotaque esquisito, mas esta coisa não se consegue escrever em português corrente!...) o que para dar coordenadas é complicado.
Primeira etapa cumprida com uma sopa de feijôn (acho que continuo a não acertar com a m*** do sotaque), emalar do resto dos trapos que tinham ficado para trás, despedidas apressadas da casa da mãe e continuámos rumo a sul.
Viajar com 3, três, t-r-ê-s!, crianças no banco de trás a cantar o Camp Rock e a comer o farnel implica muita ameaça de estalada, travagens súbitas para ficarem uns momentos atordoados depois de baterem com as cabecinhas nos bancos, whiskey despejado com funil pelas gargantas abaixo e várias tentativas de nos esquecermos delas nas casas de banho das estações de serviço, nunca conseguidas graças aos valentes soldados das Brigadas de Trânsito da GNR que largavam atrás de nós, com sirenes ligadas, para entregarem as crianças supostamente esquecidas, e nova paragem para reunião de emergência do Cabra.
Encontro na Expo. Veio quem pôde, quem foi convocado, quem foi obrigado, que chefe sou eu e mando (esta foi a Gaija do Norte, porque se ainda não perceberam era a tal da pilota, quem me obrigou a escrever para livrar a água do capote dela) e lá discutimos assuntos essenciais para este blog, verdadeiramente essenciais, tipo passwords, nicknames, parágrafos e tabulações, acompanhados por uma cerveja rápida e uns cafés para os santos e condutores e rumo a sul outra vez.
E prontos. Os cães estavam todos vivos, a lareira apagada, as crianças finalmente adormecidas em cima do prato de esparguete e as garrafas de vinho abertas. E este post, começado a fazer a meio da viagem, acabado.