"O destino é, quase sempre, bastante generoso"...

...escrevia ontem a gaija do norte numa caixa de comentários. Pode ser que tenha razão, mas nem por isso deixou de escrever aquele quase sempre precavido. Neste quase sempre que muda o sinal à tal generosidade que se espera, cabe quase tudo. Cabem dias, cabem anos, podem caber vidas inteiras.
E o destino tornou a valer-se deste quase que nos troca as voltas e brincou com quem não deve. Ou não devia. Ou não podia.
Tudo se foi desenrolando como se nada de importante fosse acontecer. Uma coisa aqui, outra ali, e o tal de destino a olhar para a arena, atrás das tábuas do quase, à espera da colhida fatal que ele já desenhou muito antes da faena começar.
Neste momento tenho duas crianças a chorar. A uma escorrem as lágrimas pela cara à outra escorrem as lágrimas por dentro, que só daqui a muitos dias vai conseguir que lhe rebentem nos olhos. Estão na escola, para onde quiseram ir, mas não estão lá. Estão as duas naquela curva do caminho onde acabaram de ver, mesmo na frente delas, o cachorro preferido a ser levantado pelos ares por um carro com pressa de chegar a um destino com um quase qualquer. Nos ouvidos delas não deve estar a algazarra habitual, mas aquele barulho surdo que ainda está nos meus também. O barulho que faz uma vida a acabar num pára-choques que não cumpre o prometido, num pára choques que não pára choque nenhum, mas o começa. E a seguir ao barulho, em cima dele, estão os gritos delas, e a imagem da Buderball estendida, morta, no meio da estrada, e a Francisca com uma guitarra às costas a correr desvairada pelos campos, e a Clara sem se conseguir mexer, sem falar, com as tais lágrimas que ainda não estão cá fora, nem vão estar tão depressa, a queimá-la por dentro.
O destino é generoso? Quase sempre... E escudado no quase que corta o sempre dá a duas miúdas que já tiveram quases demais na vida delas o presente que não fazia parte de lista nenhuma. Dá-lhes uma memória que certamente as irá acompanhar para o resto da vida, como se fosse preciso começar já a enchê-las de tristezas e amarguras. Dá-lhes, servida de bandeja, numa manhã fria de vésperas de Natal, a imagem horrível do cachorro com que acabaram de brincar a ser atropelado na estrada que todos os dias as leva para a escola.

Devia haver uma regra qualquer, escrita num sítio qualquer, inderrogável e sem excepções, que proibisse qualquer destino de pregar a duas crianças uma partida tão violenta como a que acabou de pregar.
Há coisas mais graves? Certamente que sim, mas estas são as minhas crianças, esta é a dor delas e pequena ou grande que seja está a fazê-las chorar. E isso é o suficiente para eu estar furiosa com um destino rancoroso que magoa meninas que brincam com cachorros numa manhã de Sol. Que magoa as minhas meninas.

Adenda: As minhas meninas. Chico Buarque. Álbum Francisco.
Porque sim. Porque (ainda) me apetece chorar.