Em busca do tempo perdido

17 222 dias.
Do nascer ao pôr do Sol. Mais as noites melhor ou pior dormidas, as passadas em claro, as escuras, as boas, as menos boas, as más e as inesquecíveis.

413 327 horas.

Horas curtas e horas mais esticadas, com sessenta minutos passados num ai  ou com todos os segundos torcidos sem quererem escorrer. Horas minhas. Horas de todos os meus dias.

E essas horas, esses dias, esses pedaços no meu tempo e do meu tempo, onde inspiro e expiro, onde bebo e amo, como e trabalho, espero, desespero, corro, choro, olho, cheiro, sinto, penso, sofro, são as peças do puzle que me faz. E todas elas têm sentido, todas se encaixam na pintura onde o pincel não é seguro por ninguém e me desenha a mim.

Mas isso era se tudo fosse como nós o queremos. Como nós o escrevemos em juras de tem de ser. 

Tenho horas, tenho dias, que  se soltam dos outros e teimam em buscar um sentido que não têm, que nunca tiveram, mas que por ele existiram. Ou que, penso eu em dias bons, têm um sentido que ainda não chegou.

São como maratonas sofridas e desistidas a metros da meta, escaladas ao Everest que ficaram pela última base onde já se vê o topo que não se alcança, panarícios lancetados no meio da dor e que nunca chegaram a cicatrizar.

São tempos que, ainda que não perdidos, não foram cumpridos.

Tempos duros, tempos gritados, tempos chorados, penados, desesperados. Tempos nunca esquecidos. São as almas penadas dos meus dias passados que vagueiam na minha vida à espera da salvação final. À espera da redenção. À espera de um sentido, de um virar de jogo que me deixe olhar para eles e ouvir o primeiro choro da criança que, nascida, faz esquecer os rasgares do parto.

Dá-me o meu tempo perdido. Não queres, não podes, não consegues por ti, faz por algumas das minhas horas, dos meus anos, dos meus dias mais negros. Dá-lhes o sentido que merecem, a extrema unção que os deixará descansar enfim. Diz-me que foram passos que tinham de ser dados para lá chegares, e chega. 

Chega e fica. De uma vez por todas! Não andes a escalar montanhas para nunca chegares ao topo. Não te enganes com as primeiras neves, nem nos enganes a nós que te preparámos há muito a mochila e te segurámos as cordas cada vez que o pé te escorregou. Que te aguentámos o peso, que gelámos tal como tu gelaste, que sofremos sem podermos fazer mais, porque a bandeira estava e está nas tuas mãos. Chega ao cume ou desiste de tentar trepar trilhos que não são os teus.  As Capelas podem ser Imperfeitas mas estão acabadas há muito. E esse, mesmo que imperfeito, também pode ser um fim.

Deixa-me é arrumar o meu tempo e dar-lhe um tempo no tempo que já passou.