Mais outro post sério sobre política e coisa e tal

Nunca eu, gaija senhora do meu nariz, pensei que iria passar pela suprema humilhação de ter de surripiar as chaves do meu próprio carro, mas foi o que aconteceu. Palmei as chaves, saí de casa pé ante pé  - quer-se dizer, pé ante bengala… – e aproximei-me do bicho sem demonstrar grande agitação. Afastei o banco que estava colado ao volante, atirei as canadianas para o lugar do lado, liguei a ignição e pus o pé no pedal da embraiagem.

Pus o pé. E ele ficou lá, posto. Nunca, em tantos quilómetros feitos, tinha percebido a força imensa, quase sobre humana, que é necessário fazer para que aquele pedalito cumpra a sua função. Estranho, porque com o pé direito o tipo mexia mas com o esquerdo nem pensar, ficava ali, quedo, a gozar comigo. Ainda tentei uma manobra alternativa e cruzei as pernas, esquerda para acelerador e travão, direita para embraiagem. Possível é, mas torna-se um nadica complicado.

O carro mantinha-se parado mas o mau humor, esse, estava a acelerar desenfreadamente e já seguia largado estrada fora quando se depara com uma curva em gancho que obrigou a uma redução in extremis, travão de mão, guinchar de pneus e uma saída de lado que fez disparar gravilha para todos os cantos. A minha mãe e as minhas filhas cercavam o carro querendo, ansiosamente, saber o que se passava, porque razão estava eu ali.

Nada. Não se passa nada. Pensei que tinha deixado cair o isqueiro para baixo do banco e vim procura-lo.

Não, isto não é nada frustrante. Quero lá bem saber das dores, das costuras com agrafos, do pé que parece um presunto, das canadianas que não me largam. Tudo isso são pormenores comparados com a minha súbita falta de autonomia. E percebi, nos últimos dias, que não sou só uma nómada, sou uma nómada carregadeira. Tenho necessidade de me deslocar e de carregar coisas comigo. Um telefone (vários telefones…), uma chávena de café, um copo, uma embalagem de Hagen-Dazs e respectiva colher de sopa, uma mini, coisas, muitas coisas, mas todas absolutamente imprescindíveis e que não podem deixar de me acompanhar cada vez que mudo de sítio.

Impossível. Deixei de me poder dedicar a essas minhas pequenas idiossincrasias. Agora vejo-me na contingência de ter de me deslocar sem nada levar atrás. A famosa Tereza Caracol que para onde ia carregava a casa, cognome esse de que muito me orgulhava, transformou-se numa Tereza Franciscana, de mãos vazias agarradas às varas ou, em alternativa, numa Tereza Paxá, sentada num sofá, de perna estendida, e a quem só falta uma campainha de bronze para chamar a criadagem – um copo de água, um Mars, o jornal, o comando da televisão, tragam-me, tragam-me aqui e já!

Digam-me, isto passa, não passa? E, até lá, consigo manter a minha sanidade mental, não consigo?