Boca Doce

  

Se anda para aí tudo numa onda saudosista, eu também tenho direito a mergulhar no meu baú das recordações. Das boas. Das doces.

Estes, que aqui estão ao lado, são os Diamante. Rebuçados ácidos Diamante da Heller. Sim, eram bons, muito bons, mas não seria por estes que eu, ainda hoje, correria vales, escalaria montanhas, atravessaria a nado, e só com uma perna, um rio cheio de crocodilos. A minha perdição, os que me fazem sonhar acordada, de que sinto o cheiro, o sabor, relembro ao pormenor o papel, me levam no tempo até outros tempos, são os rebuçados de morango da Heller. Esses, os desaparecidos, os que não desencanto nem no S. Google, mas que, se procurar bem nos livros da Enid Blyton que andam por casa da minha mãe, ainda lhes encontro umas pratas religiosamente guardadas no meio das folhas.

Vermelhos. Forma ligeiramente ovalada e achatada. Cheiro a morango e um recheio de subir aos céus três vezes. Prata verde clara a embrulhar. Papel celofane por cima da prata torcido numa das pontas. O torcido, a folha, era verde, o resto era pintalgado de vermelho. Lindos. Esteticamente fabulosos e absolutamente deliciosos.

Há por aí umas cópias ranhosas, uns Tony Carreira desavergonhados, com um horroroso e ordinário papel vermelho com pintas brancas, mas só de olhar para o embrulho dá-se-me duas voltas ao estômago, que aquilo deve saber a cal da parede. Os outros, os meus, os da Heller, desapareceram há anos mas continuam e continuarão presentes nas minhas memórias. Posso nunca mais lhes pôr as vistas em cima, posso nunca mais os ter a derreterem-se na minha boca, mas we always have Paris porque, tal como no Bogard, este é um caso de paixão à séria!