Sou assim um bocadinho para o campónia, ou moça das serras, como se diz aqui pelo Algarve, e isso é mais do que desculpa para ter passado anos da minha vida a achar que aquelas coisas côr de rosa e brancas com ar de bolas de algodão eram tudo menos um doce decente.
Até que um dia, porque há sempre um dia na vida das campónias, fui convidada para um BBQ, assim, à americana, cheio de americanos, e descobri que afinal aquelas bolas de algodão não eram para ser comidas como uma campónia como eu as não comia e como as minhas crianças, campónias como a mãe, as devoravam - tirar do saco e meter na boca.
Aquilo são marshmallows. Daqueles marshmallows dos filmes que se espetam num pauzinho e se assam numa fogueira.
Desde aí, desde esse momento que iluminou a minha vida de tosca, não faltam frascos cheios de marshmallows cá em casa. E numa tarde de chuva como a de hoje reunem-se as crianças todas, cá por casa andam sempre muitas, acende-se a lamparina do fondue, distribuiem-se os garfinhos com cores no topo e lambuzamo-nos com marshmallows derretidos enquanto pela casa se espalha um cheiro delicioso parecido com leite creme queimado.
E, não menos doce, é o silêncio das feras enquanto comem.
Há 3 anos
