Reviver o passado em Brideshead

Às vezes as gaijas nem precisam de chamar os bombeiros, Z, que os bombeiros vêm ter com as gaijas.

Era Setembro, fim de férias. A casa de Verão estava a fechar e as malas estavam todas feitas e à porta. Todas? Não, nem todas. Eu, a minha irmã e a Tab@sco - a eterna externa lá de casa - resistiamos ainda à autoridade paterna e os nossos argumentos eram de vulto, "precisávamos de estudar para os exames de segunda época e ali, na casa da Figueira, tinhamos muito mais sossego". E também tinhamos, mas isso nem era importante, muito mais esplanadas, com cerveja gelada e caranguejos e namorados fresquinhos.
Esquecendo o pormenor de as nossas razões não terem tido a devida compreensão paterna, ou terem tido até demais, mas de ter pesado o facto de nos termos acorrentado às persianas da sala, acabámos por ficar as três, mas sem dinheiro. Comida no frigorífico, mas dinheirinho fresco, nada. Afinal ficávamos para estudar, não era?
Era, claro que era. E tanto era que num daqueles fins de tarde de Setembro, em que a noite chega sem quase darmos por isso, estávamos nós também a chegar a casa, carregadinhas de livros e de sol e de areia e de sabor a sal. A praia sempre foi o sítio certo para levar livros a passear e os nossos não eram menos que os outros. Mas portanto, estávamos nós a chegar a casa com aquelas coisas todas do sal e da areia e dos livros e já com a noite a cair e havia ainda que preparar uma excursão exploratória e desesperada aos restos da despensa, para ganhar forças para uma longa noite de estudo, pois claro!, e que tomar o duche do costume - sua-se muito a carregar livros.
Foi exactamente esse duche que me levou hoje até lá.
Relembremos as cores do quadro já pintado e acrescentemos mais uma ou duas para compôr a cena - noite de Verão, três gaijas sozinhas em casa, um quarto andar em frente à praia, sem vizinhos ou prédios na frente e com uma enorme varanda virada para o oceano. A música de certeza que estava alta, as luzes todas acesas, as portas de vidro da varanda abertas e sucediam-se as idas e vindas para a casa de banho. Não me lembro que nessas curtas viagens tivessemos muita roupa em cima.
Foi por esta altura que a Tab@sco, mais despachadinha e já lavadinha, se plantou no meio da sala e largou o grito que fez história - Está um homem na varanda!
Ao som de Querias!... Estás com visões... Pois claro!..., chegaram mais duas gaijas saídas directamente do duche. A Tab@sco estava imóvel, debaixo dos holofotes acesos tal qual uma diva da tela, a começar já com tremuras, o frio!... o frio!..., e na varanda, na tal varanda de um quarto andar com vista para o mar, estava um bombeiro, fardado, imóvel, atónito, sem tirar as vistas daquela sala bem iluminada, onde três gaijas saídas do duche lhe aliviaram a monótona subida, varanda a varanda, até um andar lá mais em cima com uma chave esquecida no lado errado da porta.
E deve ter sido esta a hora coca-cola light daquele valente soldado da paz!