Vão entrar pela Porta da Maratona, no estádio do Ninho de Pássaro. Um deles há-de vir já destacado, ou talvez não, talvez entre perdido no meio do molhe mas, nos últimos metros, vai buscar o resto de pulmões que ainda tinha guardados, faz um arranque, e corta a meta na frente dos outros todos.
Ganha o ouro. Fecha os jogos. Ele, o vencedor da maratona.
Atrás, com prata, bronze ou só um cansaço enorme, estarão todos os outros, os homens. Os atletas. Os participantes na maratona masculina.
As mulheres? As mulheres correram na véspera, que a maratona pode ser a prova rainha mas são só homens que ali estão.
E é assim em todas as provas olímpicas, homens para um lado, mulheres por outro. Records femininos e masculinos, que não há aqui misturas e não me parece que tenha sido uma exigência da China.
Lógico não é? Justo, pois claro, que basta ver os tempos, os metros, os pesos, as alturas, para se perceber que se o ouro fosse disputado a meias as mulheres não lhe punham as mãos em cima. E se uma miúda de 12 anos pode disputar a medalha a uma mulher, e até a podia ter ganho, mulher nenhuma o faria com um homem, que não somos parvas.
Rosa Mota e Carlos Lopes. Duas medalhas de ouro. Duas maratonas corridas. Tempos diferentes. O Lopes é melhor? Não, não me parece, mas a Rosinha não teria a medalha se ele fosse a correr ao lado dela.
A nossa maratona tem os mesmo 42 quilómetros e uns tantos metros que a deles. As regras são as mesmas, porque certo é que seja assim. Mas os pulmões são diferentes e não podemos competir com eles.
Mas se isto é assim e se se percebe, se se aceita, se se acha justo, porque é que nas maratonas que corremos todos os dias vai tudo ao molhe mesmo que sem fé em deus?
Sempre achei que nós, mulheres, nesta coisa da igualdade enrolámo-nos e deixámo-nos enrolar. Nos nossos jogos da vida andamos lá, lado a lado, a esgotarmo-nos a correr para, na maior parte das vezes, não chegarmos sequer ao bronze. Somos piores atletas? Não, somos só diferentes, muito diferentes, e a pretensa igualdade de hoje é mais injusta ainda que a descriminação de facto de ontem.
Não me tratem como um cristal, que não o sou, não me dêem um "empregozinho de mulher", que não sei o que isso é, mas também não façam depender da minha disponibilidade, da minha exclusividade, da minha entrega total aquela corrida a medalha a que posso ter direito, porque de certeza absoluta que não posso, e não consigo, correr o mesmo que eles.
E vamos sendo vencidas nestas corridas, e vamos suportando a euforia dos vencedores, e vamos continuando a correr a maratona que não podemos ganhar. As regras podem ser iguais, mas o jogo está viciado à partida, que o que é desigual não pode nunca ser tratado como igual e eu, dê por onde der, sou uma mulher, não sou um homem.
Aqui sim, cheira férias! O sol enche-nos até à alma, o mar está chão, o areal quase deserto. Encontro quase tudo na mesma: os verdes, milhares tons de verde a perder de vista, as sebes de hidrângeas, as nascentes, os riachos, as lagoas, as vacas (que já vão sendo uma constante nas minhas férias!) e as cabras também pois claro, mas estas em muito menor número. Não que se trate de uma espécie em vias de extinção, não senhor, mas porque não andam por aí a procriar à fartazana, correndo o risco de misturar e até enfraquecer os genes que as distinguem. As pessoas sorriem-nos, mas ainda não percebi se será por simpatia, por educação ou, a hipótese mais aceitável, porque não percebem metade do que dizemos! É muita pronúncia do Norte junta... e eu sinto o mesmo em relação aos nativos. Por vezes chegamos a um acordo surdo, sorrimos e acenamos, e pedimos a quem está lá em cima para não estarmos a concordar com nenhuma barbaridade, outras vezes lá nos resolvemos a falar todos d e v a g a r...
